En esta tierra
En esta tierra, al sur de casi todo,
en la misma vertical de los cipreses,
sólo veo pavesas en el aire.
Es tan dura
que calcina el mismo fuego y hiere
el espacio entre mi piel
y el recuerdo de las brevas.
Regreso al Norte, a mi tierra labrantía:
quiero cosechar la miel
y los membrillos
y cerrar los tarros de la escarcha,
tiritar bajo la lluvia y amasar
el barro, las espigas y la aurora
y devolver a su sitio mis inviernos.
Si no vienes, iré sola.
Aquel Norte…
En esta tierra, al sur de casi todo,
en la misma vertical de los cipreses,
sólo veo pavesas en el aire.
Es tan dura
que calcina el mismo fuego y hiere
el espacio entre mi piel
y el recuerdo de las brevas.
Regreso al Norte, a mi tierra labrantía:
quiero cosechar la miel
y los membrillos
y cerrar los tarros de la escarcha,
tiritar bajo la lluvia y amasar
el barro, las espigas y la aurora
y devolver a su sitio mis inviernos.
Si no vienes, iré sola.
Aquel Norte…
